Esto es todo el arrepentimiento del mundo,
la vida que huye hacia su muerte,
el instante como la mariposa,
su semana de gloria,
el relámpago revelador que ilumina el caos,
“¡el caos, el caos! ¡Es el caos!”,
digo al eyacular.
Y el mundo es un puño apretado con fuerza,
yace como una ilusión,
como si todo no pudiera ser verdad,
uñas sangrando la palma
y leche resbalando a la oscuridad,
a las tinieblas de su efímera existencia,
ese puño que contiene las semillas que inocentes huirán hacia el vacío,
la estupidez del semen que huye aparatoso
sin nada que fecundar, sin vida que dar,
huyendo sin saber que se estrellará en el abismo,
en mi arrepentimiento,
en mi placer titilante,
siniestro,
lleno de imágenes sombrías,
que van,
que vienen,
que son,
que no,
que desaparecen luego de la explosión,
de la contorsión de la espalada,
del grito ahogado,
de la sangre en el labio,
del último espermatozoide inocuo,
del orgasmo tan deseado.
