Somos más de una vez un tiempo infinito
...lugar meticuloso de miles de años
...generaciones enteras rimando su desdicha
...la plácida ignorancia y la gran historia a cuestas.
Somos más de una vez un tiempo fortuito
...la nada y sus atroces posibilidades
...en donde el olvido es una estatua
y el recuerdo balaustrada.
Somos la carne propia de lo ubicuo
...del aquí del allá del mañana el ayer
...del tú del yo del nos del usted
...del bing del bang de la muerte el vivir.
¿Cuánto es un instante en un tiempo infinito?
¿Por qué únicamente pregunto?
¿La naturaleza siempre interroga?
¿Qué sería si lo natural fuesen respuestas?
La muerte en caracoles inconscientes
delega sus deberes al instinto,
éste con las manos siempre sucias
limpia el mundo que vivimos.
Somos más de una vez un esfuerzo sordo
...no hay verso negro que alcance a nuestro cansancio
...la artimaña es la poesía
mas es un ardid desesperado.
El espiral de hieles mal rimadas
...la baba que se escurre por la barba
...la punta de la espada en la garganta
y una tregua que flagela y fue violada.
La vehemencia de los recuerdos por venir,
la inminencia de los futuros indeseados,
la clemencia para los incapaces de este mundo,
la suficiencia de los artistas apolíneos.
Venimos a un lugar donde una estatua nos observa,
nos toca con su espada y olvidamos,
tenemos en la boca el sabor del acero
y sólo se irá con nuestra sangre derramada.
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